Escritores

Eu enlouqueço a cada dia que passa e eu percebo que as memórias não se foram.

Carta só enviada do cárcere. Daqui de fora busco um jeito.

Entre o vírus e o verme.

A porta aberta. O peito escancarado. A intimidade desmedida.

por Líria Jade

A única constância do viver era a efemeridade
Ela o sabia e estava em paz

[…]

Por Ludmara Muniz

A passagem, reconhecida pelos pés, pelo tato.

Memória resoluta de tempos onde os sentidos tinham outras intenções,
levavam a outros lugares, se escondiam da pressa.

Da pressa presente.
Obstinada pressa.

[…]