Vou dizer que essa fábula foi contada por alguém que ouviu dizer algo parecido no meio da praça de alguma vila remota, enquanto observava o lançamento do milho aos pombos. Se não colar, atribuo a autoria a algum modelo de inteligência artificial em pleno desenvolvimento.
O pombo cinza e o minúsculo passarinho disputavam um resto de pão no meio do asfalto. A via ganhava fluxo momentos antes das sete, quando os trabalhadores chegavam com seus veículos em busca de uma vaga no setor comercial. Lá pelas oito, a própria via virava estacionamento.
Ainda faltavam um quarto de hora para o cantar de pneus. Sobrava tempo para a dissolução daquele resto de comida entre bicadas e conselhos.
– Passarinho, escute o que digo. Nessa vida, um pombo pode não ser a melhor e mais garbosa ave, mas possui pouso garantido nos pombais ou beirais dos edifícios. Se aqui não encontro o senhor que nos jogava farelo toda manha antes de abrir a sua quitanda, tenho a certeza das sobras de quem come enquanto tem pressa.
– Pombo, sua resiliência me deixa curioso. Vale comer o que fica daqueles que te enxotam por nojo ou diversão?
– Vale ficar com fome e ser retratado em poemas idílicos? A água que te colocam embaixo do pé de amora em dias quentes é a mesma que também me hidrata.
– Mas quando você se esbanja no meu pote, pombo, sobra-me uma água oleosa e penas. É certo isso?
– Certo é não passar fome e sede por pensar demais.
– É, não acho que você esteja errado.
O Pombo degustou aquele elogio e arrepiou sua penugem. Seu peito ficou mais ereto e, por um momento, mirou o ofuscar do Sol. Sentiu-se realmente grande ao lado daquele franzino pardal.
O sinaleiro ficou verde. Aproveitando o vazio da pista, um motorista atrasado ignorou a presença de qualquer matéria orgânica sobre o asfalto. Acelerou o suficiente para atravessar os dois plumíferos antes de alçarem qualquer reação.
A pompa ficou gravada na longarina do veículo. E o passarinho continuou a bicar as migalhas. Ainda tinha algum tempo para refletir antes do trânsito intenso.